Batom, Laquê & Poesia

        Quantos anos me separam do resto do mundo?

Quantos anos eu tenho a mais do que eu?

J.G.

Meus caros, ser escritor no Brasil é, acima de qualquer coisa, tarefa para nubívagos. Para insanos, crédulos e desvairados de toda a sorte. Mas para ser poeta, é preciso ser tudo isso e ainda possuir a coragem de um espartano. Sem devaneios e denodo não se publica um livro de poemas em Pindorama. Não um que valha a pena ser lido.

O poeta é pai, mãe e parteiro. E tal como com a santíssima trindade, não há poesia sem coeficiente de metafísica. A poesia é fruto de mediunidade nas mãos, sudorese e loucura. Tal insânia porém não é clínica, é cognitiva. Daquela encardida, sentida nos capilares. É isso que move o poeta. O improvável. A expressão torta, a palavra que dobra a esquina, o neologismo alienígena. É isso que põe o rebento para fora, com cordão umbilical cortado nos dentes.

A obra de Juliana Gervason chegou hoje em minha casa e não levei mais do que uma hora para estraçalhá-la, faminto. Foi como tocou a banda. Um café, o cheiro do livro novo e a vontade. A anestesia foi ministrada pelas palavras. Assim como deveria ser.

Na celulose, a poeta transpira delicadeza, feminilidade, devoção, fé e dor. Está tudo ali, com um laço de seda em cima. Só para disfarçar, porque seus poemas ardem para depois assoprar.

Intimista, deixa aparecer de soslaio, porém de forma consistente, sua mineirice remansosa, oriunda da vida na cidade mais carioca de Minas Gerais. E por isso, mestiça, também escreve esperta, ágil, sonora.

Juliana é filósofa e não sabe. É terapeuta e desconhece. Faz tutu com pimenta e pensa que não. Nós mesmos só sentimos o gosto quando o ritmo estala em nossa língua. O sabor é processado com retardo. Não pelo cérebro que já o assimilou, mas pelo coração, onde é degustado. A digestão demora mais. Culpa do tempero. Por vezes amargo, por vezes méleo. Mas sempre genuíno.

Aliás, em minha suspeitíssima opinião, esse é o grande mérito da poesia de Gervason. Digam o que quiserem após ler, menos que não é verossímil. A escrita da poeta mineira é coalhada de marcas indeléveis, cicatrizes altas e muros transpostos. Ainda assim é universal. Para mim foi. Me vi em alguns versos e em outros a vi. Mesmo sem conhecê-la pessoalmente. É justo por ser lídima, que sua poesia nos atinge.

A técnica é linda, não nego. Mas que se dane a técnica. Às favas com preciosismos e graduações. Aqui a empunhadura é inata. O difícil, mas que lhe cabe, é domar o sentir e encaixá-lo em linhas, perpetuá-lo em tinta, colocar-lhe antolhos.

Christopher Hitchens, do alto de seu ácido humor britânico, uma vez disse: “Everybody does have a book in them, but in most cases that's where it should stay”. Em seu primeiro livro, Juliana deixa claro que esse não é seu caso. Abnóxia, tal como uma inadimplente de SERASA que não sabe porque teve seu nome inscrito, contraiu, cândida, dívida inelutável com um segundo livro. Ela que se vire, que dê o jeito dela. Que implore, roube ou peça emprestado. Mas publique.

Em um país tão carente de cultura, de educação acadêmica e que nutre um estupendo desprestígio pela literatura, Gervason nos alenta inxepugnável que, se não há luz ao fim do túnel, pelo menos poesia há de haver.